Le blog de Jean-Marc Bellot

London Eyes

Hier soir, profitant de quelques heures de liberté, je me suis rendu avec des collègues de travail au London Eye. C'est bien simple. Si vous êtes à Londres, vous ne pouvez pas le rater. Que vous soyez à pied, en voiture ou par quelque moyen de transport terrestre ou fluvial que ce soit, le London Eye est visible de partout. C'est une grande roue métallique de près de 100 mètres de rayon sur la berge sud de la Tamise au niveau de Waterloo Station et à quelques encablures de Big Ben, pratiquement en face.

Si vous souhaitez jouir d'une vue panoramique de Londres, je ne saurais trop vous inviter - comme je l'ai fait hier - à vous engoufrer dans l'une des nacelles ovoïdes qui cernent l'oeil cyclopéen. Le tour complet dure une vingtaine de minutes et pour peu que le soleil soit de la partie, c'est tout simplement majestueux.

Alors que, en lévitation dans ma capsule, je contemplais la grande cité, un édifice a retenu toute mon attention : une grande tour en forme de suppositoire au niveau de Canary Wharf, le nouveau quartier d'affaires côté est. Ce gratte-ciel ovale est planté comme un bulbe au beau milieu de buildings de facture très classique ; c'est une belle courbe sur la ligne brisée de la skyline londonienne.

Elle apporte ce je-ne-sais-quoi de douceur. Sa couleur - bleue - n'est pas sans rappeler les mosquées des villes magiques d'Ouzbékistan de la route de la soie : Boukhara, Khiva ou Samarcande.

Plus tard, la nuit tombée, je me retrouvai à me balader sur Oxford Street. Ca grouillait de tous côtés. L'ambiance était chamarrée, généreusement métissée. Quelle beauté de voir, offertes à la vue, toutes ces variations du grain de la peau humaine ! Du noir ébène, au blanc laiteux en passant par un sfumato de bruns, de la chevelure jais des Indiens et des Pakistanais à la blondeur légendaire des Anglaises, c'était une véritable symphonie à la beauté humaine. Pourtant, dans cette explosion de couleurs, d'idiomes, de regards, de démarches, dans ce patchwork polychrome, je fus régulièrement choqué de croiser des femmes voilées à outrance. Seuls leurs yeux lourdement maquillés apparaissaient, comme deux amandes tristes perdues dans une flaque d'encre de seiche.

Dieu, que l'image de ces poupées russes déguisées en corneilles est déconcertante !

Quelle malédiction pèse donc sur vous, soeurs d'Orient, pour porter ce voile noir dans lequel se dissout toute trace de votre féminité, de votre beauté ? Auriez-vous oublié qu'avant de devenir l'instrument opaque de votre assujettissement présent, le voile pouvait être de soie, épouser élégamment vos formes et suggérer des corps à corps délicieux ? Savez-vous, soeurs d'Orient, qu'en vous habillant ainsi, vous faites peu de cas de ce raffinement esthétique dont l'Islam des premiers temps s'était fait l'ambassadeur ? Auriez-vous oublié ce fameux hadith selon lequel " Allah est Beau et Il aime la beauté " ?

Fracture sociale & pâte à modeler

Verdi - Traviata - Choeur Bohémiens
Source : Quarouble

Une jolie récréation extraite d'Opéra Imaginaire, réalisée, pour cet extrait, par Guionne Leroy et interprétée par le choeur de l'Accademia Nazionale di Santa Cecilia à Rome.

Un petit régal.

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PS - Merci Mister Roude pour le "lead".

Existe-t-il un érotisme caché de la trigonométrie ?

Rassurez-vous. Je ne vous infligerai pas de nouveau le coup du triangle pubien rencontré au détour des plans de grandes villes européennes.

Aujourd'hui, je voudrais partager avec vous une histoire sur les hasards de la transmission.

Tout commence en Inde, il y a fort fort longtemps. Vous le savez. Les Indiens ont inventé des tas de choses, notamment dans le domaine des sciences et des mathématiques. C'est chez eux qu'est né le zéro, ce rien grâce à quoi le calcul moderne a pu être inventé, ce léger souffle - zéro, zéphyr et chiffre partagent une étymologie commune, s'fr - sans lequel l'arithmétique serait un songe creux.

Mais les Indiens ont aussi inventé nombre de concepts clés de la trigonométrie. Prenez le sinus par exemple. Selon l'histoire officielle - celle écrite par les vainqueurs - Il aurait été introduit en Inde au XIXème siècle par des mathématiciens de sa Gracieuse Majesté en remplacement de concepts locaux rudimentaires, jugés par les maîtres d'alors sans intérêt pour la science. Pourtant, je vous propose de remonter le cours du temps et de m'accompagner sur des chemins de traverse (sinueux ?) qui nous mènent à l'Inde au Vème siècle de notre ère.

Je vous conduis d'abord dans la maison d'un mathématicien répondant au nom d'Aryabhata. Je vous prends par la main pour vous amener à son bureau. Il est plongé dans des calculs savants. Regardez-le dessiner à sa table de travail. Il projette des angles sur des bords. Il est en train d'inventer (d'approfondir ?) le concept trigonométrique du sinus. Il lui donne un nom sanskrit - jya-ardha - ce qui signifie littéralement "moitié d'arc". Plus tard, il simplifiera le terme qui devienra jya, arc.

Changement de décor. Vous êtes maintenant dans la Bagdad des abbassides au VIIIème siècle de notre ère, sous le califat d'Al-Mansour (le vainqueur). Les Arabes s'émerveillent des découvertes mathématiques des Indiens. Ils se familiarisent notamment avec le jya. A partir de ce terme, ils effectuent une translittération pure et simple : cela donne le mot jiba qui ne veut rien dire de particulier et s'écrit jb du fait de l'élision des voyelles.

Le voyage continue. Vous êtes en Occident désormais au tournant du premier millénaire. Par l'entremise des marchands ou des hommes de science, à travers les universités des califats d'Andalousie ou sur les galères vénitiennes, vous voyez affluer des trésors que vous soupçonnez pétris d'intelligence. Vous entreprenez un déchiffrage patient de ce qui se glisse entre vos mains. Vous tombez sur le fameux jb. A quoi correspond-il ? Comment vocaliser ce terme ? Votre connaissance de l'arabe vous fait pencher pour jaib, la courbe, la pliure. Cest aussi un mot que vous avez souvent entendu dans la bouche des marins sur les ports de la Méditerranée, à Mers-allah ou aileurs, puisqu'il désigne la baie, la crique.

1145. Deux siècles se sont écoulé. Vous êtes toujours en Europe, aux marges de la chrétienté et de l'islam cette fois. A Tolède. La ville vient d'être reconquise aux Maures par Alphonse VI (le vaillant), il y a à peine 60 ans en 1085. La ville bruit de ses multiples influences : chrétienne, musulmane, juive. Les maîtres d'aujourd'hui sont sous le charme des trésors d'intelligence laissés ici par les occupants d'hier. Vous vous êtes liée d'amitié avec Gherardo da Cremona, venu lui d'Italie en qualité de traducteur. Ce dernier vous raconte les difficultés intrinsèques de son métier. Connaître l'arabe et le latin est une chose dit-il, encore faut-il aussi maîtriser les disciplines dont traitent les ouvrages savants laissés par les Maures.

La soirée est douce. Dans les ruelles qui descendent vers le Tage, un délicat parfum de fleur d'oranger vous submerge par intermittence. Vous êtes toute à votre aise en compagnie de cet homme dont vous appréciez le charme exquis. Gherardo vous raconte comment il est tombé sur ce terme étrange de trigonométrie noté jb et communément désigné par jaib. Il vous parle de l'arc trigonométrique ; il vous invite à en apprécier la délicatesse. De la main, il trace dans l'air une courbure (une arabesque ?) parfaite. Il met une application étrange dans le geste, comme s'il souhaitait qu'il ne s'arrêtât point. Un regard de lui, la surprise de découvrir une étincelle dans ses yeux et vous savez que le propos a quitté la sphère de la science. Il a glissé dans le registre de la séduction.

Vous montrez de la bienveillance. Gherardo se montre plus entreprenant. Sa main restée en suspension dans les airs s'est posée sur votre épaule. Elle descend désormais sur votre poitrine, caresse votre sein, tangente la pointe de votre téton, puis se rétracte pour enserrer puissamment votre sein durci de désir.

Gherardo rapproche son visage du vôtre. Vous attendez un baiser. Pourtant, avant d'accéder à vos lèvres offertes, il fait un détour vers votre oreille et vous glisse ces quelques mots :

- Le voilà le jaib. C'est la courbure parfaite de votre sein. Je le traduirai par seno en italien ou sinus en latin, et chaque fois que j'écrirai ce mot, je penserai à vous et à cet instant de grâce.

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PS - Ce billet est largement (mais très librement) inspiré de la lecture de certain passage de An Introduction to the History of Mathematics de Howard Eves.